Сидя на подоконнике, ей было прекрасно видно все, что происходит на широком проспекте между двумя огромными двадцатиэтажными жилыми домами.
-Пятнадцатый - самое то, чтобы по вечерам, когда в этом городе тучи, низкие, свинцовые нависают над проспектом и, вот-вот прольется дождевая вода, сидеть, прислонившись с похолодевшему стеклу и, мечтая о сигарете-другой, предаваться каким-нибудь размышлениям.......
-Сама то поняла, что сказала?!
- Я? Да. А должна была не понять? Я довольно долго формулировала эту фразу....
-Ну-ну...
- А что? Я не права?
Близился вечер. Но солнце все так же высоко стоит над городом.
- Ты неисправимая дура... Это уже не лечится.... Пора мне. А то уволят нафиг...
Скрип старых половиц и звук вальяжных шагов.
- Хм... пока... После работы придешь?
- Не знаю. Вряд ли...
-Могут задержать?..
-Да.
-мм... душ потом прими, как домой пойдешь, а то воняет от тебя каждый раз...
-Что?
-Что слышала... Мне надоело. Вот и все. Иди, а то уволят....
Открылось окно, и свежий ветер влетел в комнату, колыхнув прозрачную штору. Почувствовался запах сигарет.
- Сволочь... - стунула входная дверь.
Много ли нужно для того, чтобы человек умер счастливым? Да, наверное, много. Хотя... опять сомнения... Одни сомнения. Почему нет уверенности ни в чем? Потому что .... ты сама поступаешь не правильнмо и осознаешь то. А ведь это так противно... Сколько тебе лет? 20? 25?.. Ни семьи, ни друга... Никого.... В 15 ты думала, что личная жизнь - вопрос времени, а сейчас ищешь изъяны в себе. Почему? Нет уверенности. Сомнения...одни сомнения, противным серо-сиреневым жидким небом растекаются в тебе, подмораживая, заставляя содрогаться, чувствуя отвращение к самой себе...
Один, который сдружился с ней, притерся, можно сказать, ушел к другому - своему шефу... А что делать ей? Оплакивать себя, чувствуя ледяной дождь на стекле, пусть и с обратной стороны. Что у нее теперь есть? Сожительница, поцеловавшая ее однажды вечером и работающая в ночном баре; работа, на которой платят достаточно, чтобы содержать двоих, платя за большую, полупустую квартиру... пачка сигарет, ежедневно покупаемая в одном и том же табачном магазине, но не раскуриваемая до конца... в основном выкидываемая... и пустота.... Сплошная, густая и одновременно прозрачная..... пустота...
...Хотя, наверное, в этом есть хоть какой-то плюс - жить только для себя, тратить все на себя... любить только себя...Пустой любовью...
Окно было распахнуто. На подоконнике, в белой керамической пепельнице истлевала сигарета, недокуренная хозяином. Легкий ветерок слегка шевелил белые шторы, а на черном от дождя асфальте закончилась жизнь, оставив алый след...Люди уже не задерживались на проспекте между двумя огромными двадцатиэтажными жилыми домами и лишь изредка какой-нибудь прохожий поднимал голову и бросал беглый взгляд на распахнутое окно пянадцатого этажа, из которого показывались белые шторы......