Ептать. Вот почему после приятных вечерних часов с джазом и блюзом, мыслями о прекрасных персонажах, где нет никакого макабра, а только замечательное телесное их удовольствие, снится такая хренотень, будто я демон, вселившийся в маленькую девочку–близняшку, уебавшую сестру на сцене детского школьного утренника головой об угол стены, отца зарезавшей ножницами в машине и, трансформировавшись, изнасиловавшую мать? Ебатьсраться, на последнем эпизоде я все же проснулся. А все из–за жары, я так думаю. Сдохнуть можно. Вентилятор не спасает вообще. Ну а в довесок мне приснился С. Сигал, который за каким–то хреном приехал в хрен пойми куда, где я бегал с народом, что–то организовывал, и получив от Сигала автограф на его руке, куда вписал свое имя, сдуру предложил ему какой–то бизнес, на который тот сдуру же согласился. А потом я бегал от него, лишь бы дурь вся эта не выяснилась, и мне не переломали все кости. Блять. Дибильная ночь. =_= и в итоге я проспал все, что хотел сделать с утра. Блять.