А говорят, что время лечит.
Только почему-то вина, мрачной жижей цвета фиолетовой пасты,
все никак не желает проходить.
Много лет прошло уже.
Много месяцев прошло.
Много дней.
Много...
А с каждым разом жижи становится больше, она темнеет, разливаясь по внутреннему пространству,
пробираясь в то, что еще глубже и еще более абстрактно.
В желании остановиться и обернуться, поскальзываюсь, запрокидывая голову и ударяясь затылком оземь,
до цветных ярких мушек перед глазами, в то время как маслянистая река, оказавшаяся водой, несет меня по своему течению дальше.
Вина никогда не уйдет из сердца.
Сколько бы раз мне ни сказали гнать ее.
Как бы я сам этого ни хотел.
Я не хотел обижать. Я не хотел так поступать. Я не хотел забывать и не слышать. Я не хотел... однако, кому это надо?
...а ведь завтра я, возможно, исчезну...